Cada año el mismo puñetero lio. Se acaba el pasado y comienza el futuro. Un futuro virtualmente siempre mejor, una esperanza que por unos días nos alivia el alma.
Las horas van acercandose al final, al ocaso de un día. Un momento donde iniciar el fin del resto de nosotros.
La espera
no me hace morir,
peor,
me desespera.
Si no fuera tal
sino un descanso,
bien,
no estaría mal.
Aun no consigo
ni deshacerme
ni olvidar
este castigo.
Estoy lastimero
sin compañía,
pero aquí
te espero.
No,
no sé.
Sobre eso
si que no sé,
y ni tampoco
de lo de aquello sé.
Sí,
si sé.
Sobre eso
si que sí sé,
y que también
de lo de aquello sé.
No, si sé.
Sobre eso
si que no sé
y sé también
que es aquello que sé.
Días felices de Navidad
en los que parecemos
estar obligados
a sentirnos felices.
Y tú pareces
tan sólo empeñada
en contagiarme
la tristeza y el enfado
impropios de tal época.
Qué era eso
que tanto te molesta
que das para sufrir.
Si me dijeras el porque
para saber que es
sabes que lo aguantaría
y me callaría.
Detrás de mi ventana
domino el color de la vida.
El tiempo que pasa
envejeciendo un día
que rápido acabara.
Mientras repaso los recuerdos,
transportes a lo fantástico,
tengo los mismos sentimientos,
que hace tiempo no tengo.
El sol atraviesa el cristal
iluminando, calentando
la piel de mi áspera cara,
inflando el ego perdido
por sobrevivir, por escapar.
Y sólo yo he sido capaz
de olvidar a los demás,
de dejar el dolor,
como una espina envenenada
que no se puede sacar.
Llegué a estar seguro de
que ya no importaba,
que era otro de muchos.
Caí con verdadera torpeza
en un autoengaño
empeñado en creer
una mentira.
Largas avenidas asfaltadas de gris
recorridas desde el alba de un ayer
hasta el amanecer de mañana.
Y con cada paso
un recampanazo abrumador
dentro de mi cabeza
ocupada en asimilar
la misma e insistente
idea falsa.
Pero ya no más,
Ahora encontré lo exacto,
aquello necesario
que sin duda quiero.
Mi vida es otra
como lo fue antes mi mente.
A veces pienso si soy
o no soy realmente.
Quizás pudiese ser
aquel hombre,
que conseguía perderse
incluso en habitaciones cerradas.
La realidad que se abre,
a donde quiera que mire,
es tan condenadamente extraña.
Mi memoria me lleva
a colores brillantes y rápidos,
a montañas altas y andantes.
Cualquier cosa era imposible
de no realizarse.
Siempre y cuando no
pudiese hacerse
donde la gente de gas,
el mundo prohibido
donde ahora estoy,
gracias y posible
a lo posible de lo imposible.
Ya no hay lamentos.
El cielo oscurece rápido
quemando las azoteas
dejadas por los pájaros.
De gris-azul a negro-azul
sin preguntar.
El amor es envidia,
es locura y corrosión.
Lo es todo y nada
también.
El amor es olvido,
es picadura, es perfume.
Es un instante,
es toda una vida.
El amor es esperanza,
es eso, es aquello.
Es deseo, es siempre
y es jamas.
El amor es fruta,
es llama, es hielo.
Es juego, es palabra
al aire.
El amor es opaco
es solitario y mudo.
Es indulgente,
también indecente.
El amor es necio,
es superior, tan pequeño.
Es espejismo, es solo
incoherencia.
El amor es viaje,
es sincero y tonto.
Es fin, desde el principio.
¿De verdad que es esto?
¿Lo que yo siento?
Sorprendente es el destino
como lo es el amor.
Doloroso es el engaño
como lo es el desamor.
El simple entendimiento
de la palabra
es en si mismo el milagro.
Tanto consecuencia
como causante
de miles de respuestas,
con otras tantas
de esas palabras
unidas y entrelazadas
en un universo
de milagros únicos.
a cada cual verdadero
ante los propios de los demás,
que asienten y sonríen
con burlona astucia.
Ante la ignorancia total
de sus coexistentes,
creadores y recolectores
en solitaria convivencia,
eterna coincidencia
de sus prohibidos espacios.
Reducidos habitáculos
que aunque móviles
insuficientes en su conciencia
de perpetraciones mayores.
Ilusiones de otros tiempos,
de lugares exteriores,
lejanos y extensos de espacio
infinito.
Estaba buscando alguna oferta de una camara de fotos y creo que me quedare con esta.
El tiempo torcido
en un cuadro de Dalí,
amenaza con detenerse.
El espacio dividido
en un tratado de Euclides,
amenaza con desaparecer.
Y si fuera poco,
para total destrucción,
los colores se deshacen,
las formas se derriten.
Así fuera tan dulce la muerte
mientras se olvida
una vida que dejar atrás.
Habiendo recorrido los desiertos.
Habiendo surcado los océanos.
¿Que debería,
qué necesitaba
allí encontrar?
Habiendo perdido el pensamiento.
Habiendo olvidado sentir.
Hoy he leído una noticia sorprendente, "Burger King lanza un perfume para hombres olor hamburguesa". Ya lo del perfume es raro, pero que además su olor sea hamburguesa lo lleva al extremo.
En primer lugar, creo que la palabra perfume se refiere a olores agradables y una fritanga de carne no es un aroma demasiado fino. La sola idea de pasar cerca de un tio apestando (porque reconozcamoslo, los tios nos pasamos de cantidad con estas cosas) a grasa, no es bueno para la salud olfativa. Esos olores suelen quedarse bien dentro de la nariz, y luego es difícil sacárselo.
Seguramente los responsables de Burger King no se han parado a pensar que el "olor a choto" no es precisamente un gran afrodisiaco para las mujeres. O realmente si han pensado en los efectos secundarios, como una forma de atraer a las mujeres a sus productos. Una trampa olorífera mortal, donde el descerebrado macho es el anzuelo perfumado.
Como esto le de ideas a otros, me veo el año que viene abriendo mi regalo de navidades, y con sorpresa ver la nueva "Eau de Roquefort".
Siete campanadas
antes de la caída de un imperio.
Ahora ninguna
a la desaparición de una vida.
Se que no es tan importante;
aun menos, interesante.
Si no fuera la mía
quizás podría.
Pero que puedo recibir
si creo no haber dado jamas,
si creo no haber sido amado.
Unas lagrimas brillantes.
Las mejillas empolvadas.
La conciencia perdida.
El olor de flore
ocultando su hedor.
Oídos que no oyen plegarias.
Las manos rígidas
sobre seda y terciopelo.
Un llanto compungido.
Unas salvas atronadoras.
Un bonito cadáver.
Escindido de mi pensamiento
vago entre las penumbras
de mi ulterior conocimiento.
Como si un mar bravo
se tratara,
todo meneara
para pasar un mal trago.
Sin aun poder recomponer
un pedacito de mi,
entre escombros de mil falsas ideas.
La desesperación de no tener
consistencia de mi,
me hunde agotado en sus mareas.
Pierdo a grandes trazos
la esencia de mi única
existencia.
Y no pienso ya en lo anterior,
aquello que ya no es mío.
Y no lo hecho de menos,
ya no necesito desearlo.
Las noches pasan una a una con miles de pensamientos dentro de mi cabeza. La soledad, fría y oscura llena la habitación a pesar de los destellos de la televisión. No se realmente que estoy viendo, solo intuyo luces, pardadeos y un susurrante sonido.
Mis dedos se enfrían y mi corazón vuela hacia el mundo de los sueños en tu busca. Poco a poco la respiración se hace más y más profunda. Allí no tengo que esperar, allí es ahora...
Cuando te conocí
contabas dieciséis,
no me resistí.
Ya con diecisiete
no dejaba de verte.
En los dieciocho
no me volví loco
por muy poco.
Olvidarte uno no puede
después de vivir
y también compartir
aquellos diecinueve.
Hasta los veinte
jamás había sentido
algo tan fuerte.
Ahora a los veintiuno
no serán como ninguno.
Ambos desnudos, libres y solos
en un gran lago,
en un día brumoso.
Yo elevado sobre las aguas
con los brazos abiertos
y tú fuera de mi vista, lejos.
Con la cabeza atrás
y cerrados los ojos, un grito,
una imploración, una llamada.
Puedo verte en mi mente;
en tu rostro, tu mirada.
Desde las curvas de tu cadera
hasta los pechos, los hombros,
bajando toda la espalda.
Y siento que me miras,
que estás muy cerca.
Oigo tu aliento, a cada movimiento,
huelo tu aroma.
Has venido, ya estás aquí
delante de mi.
Sólo tú puedes tocar
y también yo te quiero amar,
acariciar tu piel
donde resbalan gotas de agua,
mis lagrimas en tus mejillas
que yo te limpiaré.
Tienes ahora todo mi amor,
cada sentimiento que tengo por ti.
Conoces mi ser
y ya no puedes mirarme sin mas.
Te recoges en tu interior,
acurrucada en un ovillo a mis pies
¿Triste quizás?
Fundida en el agua que estuvo siempre tibia
la carne de todo tu cuerpo se eriza
por el frío, por el saber de mi.
entro en el agua a tu mismo nivel
y mis manos descubren tu cara escondida,
dichosa en el interior como el cuerpo
colmado de felicidad.
Levantémonos como uno solo,
enlazados tanto las manos como los corazones.
Una mirada y un deseo único,
abracémonos unidos en un beso prolongado.
Viajamos donde existimos
ambos desnudos, libres y solos.
En escasos 5 minutos he leido como dos blogs (ubuntu life y doctor JB) van a dejar de segir activos. Es una pena porque en ambos casos yo me pasaba por ellos para leer alguna cosa interesante y graciosa. Si hace un tiempo paso lo mismo con varios blogs a los que visitaba, ¿Pudiese ser que mi simple acercamiento a ellos los derribase? ¿Seré un virus contra blogs?
Espero que esto no se convierta en una plaga, y me quede sin lugares donde despejar mi mente de otras cosas.
Espero que sea un hasta luego.
Caigo en espiral
sin ningún dolor;
olvidando cualquier color.
Blanco y negro,
teñida la realidad.
Detenido el tiempo,
desapareciendo el espacio.
Euforia sin sentido,
lagrimas de llanto
por saber.
Agotando la vida
que no queda ya,
escapando de la huida.
Me acabo de dar cuenta de un detalle interesante, que seguro entrara dentro de las leyes de Murphy. Cuando estás viendo la tele, coges el mando para hacer zapping y tras varios canales con anuncios (que en ocasiones son el mismo pero retrasados unos segundos) llegas a un canal con una pelicula ya empezada. La escena te suena, te detienes para ver que pasa y comienzas a notar que ya lo has visto.
Lo gracioso es cuando esto mismo te pasa varios dias después, y con la misma pelicula y misma escena. Como si fuera el dia de la marmota esperas la siguiente frase que acompañas. Es una sensación estraña pero gratificante.
Si con ser
no ser
fuera,
sólo sería
ser
que no sería.
Quizás fuera
ser
que no era,
si no fui
no ser
que fui.
Lucho
y lucho con energías
pero más empeño tendría
si recompensa viera.
La monotonía mata
tanto como la espada.
Serán las nubes grises
que me abruman
los pensamientos.
Y tornan presumbrosas
mis alegrías.
Cobarde me llamo
y con razón, creo.
Mas me enfrentaría
con uno o cien
y todos a la vez.
Estúpido y loco
eso si lo soy.
En una pequeña habitación de hotel mis parpados se cierran . Respiro profundamente e intento volver a escuchar su corazón, tan fuerte como ayer. Como al sentirlo con mi cabeza en su pecho, mientras el día acababa. Abrazado a ella esperando que aun estuviese más tiempo junto a mi.
El cielo ya está oscuro y el aire tan frio, que el aliento baila delante de mi. Mis manos buscan las suyas, para calentarlas, para besarlas. Pero ayer se fueron, se alejaron como otros días mientras en las yemas de mis dedos queda aun su tacto.
Al mirar a traves de la ventana, puedo ver alguna estrella perdida entre las nubes. Y pienso si ella también las ve, si mira con mi misma melancolia la oscuridad, la soledad. Un escalofrio recorre mi cuerpo y mis labios desean su boca, tan asiosos como ayer la besaban.
En minutos la noche me atrapara en sueños, en finos hilos de tiempo y espacio que me uniran a ella, y la felicidad será plena en mi hasta despertar.
Hay veces que me pregunto cosas, que son poco más que anécdotas para los tiempos de crisis. Para la mayoría, ponerse a pensar en donde estamos cuando imaginamos será una estupidez supina. Pero yo al acostarme suelo imaginar una vida fuera de los problemas de la vida real y me siento de puta madre.
Al imaginar esas situaciones, esa vida paralela donde yo controlo realmente mis movimientos (aunque mira que soy idiota total, que alguna vez me he puesto trabas dentro de mi propio sueño), y noto como mi cuerpo físico está en esos escenarios. Algunos pensantes hablan de viajes astrales, que podría decirse que casi si. Otros dirían que estoy más pa'lla que pa'ca, que seguramente será eso.
Aún así, si al soñar o imaginar en esa otra vida, te sientes mejor en ella y esta (la supuesta real) desaparece, porque no quedarse.
http://www.flickr.com/photos/kiarras_marinero/
La obsesión por ver si alguien ve mi trabajo (por decir algo), me llena de angustia, a veces. Miro a otros y tienen cientos de visitas y comentarios, y vuelvo a mi miserable contaje con la cabeza gacha y el rabo entre las piernas. Me pregunto como lo harán, algún truco tendrá, digo yo.
Si por lo menos, los tres o cuatro que os pasais por aqui lo veis, pues eso que ya he ganado. Gracias.
Siento la vida.
Siento sin pasión.
Creo en amar.
Creo sin pasión.
¿Qué nos ocurre?
¿Qué hemos hecho?
No podemos olvidar.
No podemos dejarlo atrás.
¡Quiero vivir!
¡Quiero amar!
¡Quiero la pasión!
Son todo palabras
sobre un papel,
y solo antes pensadas
en mi imaginación.
Durante el sueño
se vuelven
crudas y verdaderas.
Pero están tan lejos
tan inalcanzables,
que llegan delate de ni
y pierden su sentido.
Se desorientan
en una pequeña inmensidad,
en una hoja en blanco.
Singular descubrimiento
que sin sentido
refleja mi desasosiego.
La locura
y después el duelo,
entre todos los seres
que existen en mi,
es la presignación
que me sigue
siempre
durante mi vida.
Tomar una posición
incomoda
increíblemente sufridora,
es una elección
difícil
verdaderamente agotadora.
Siempre viviendo angustiado
por creer estar engañado.
Callado tienes que observar
y sumiso por amor, aguantar.
¿Quién no ha enloquecido
alguna vez
o cada vez
que ha querido?
El dibujo no escribe
la poesía no pinta
ninguno es la realidad
pues los dos mienten,
entonces yo también.
Ni en el espacio
fuera de esta tierra
nunca ha habido
un silencio tal
como en mi soledad.
Vacía y sonolienta
mi perdida vida
en cada tiempo
que no estas aquí.
